Señal (PdA, parte VIII)

Cuando encontró su cuerpo colgado de la viga de una de las casas abandonadas (una más de tantas ya) en la que habían decidido pasar la noche, no podía dar crédito.

Se pasó no sabía ni cuánto tiempo llorándola, sin comer ni beber, sin dejar de preguntarle al cadáver de lo que había sido su otra mitad cómo había sido capaz de abandonarle “Juntos habríamos podido”, le gritaba, volviendo a llorar acto seguido.

Un día había intentado seguirla, seguir la senda que había marcado la persona que representaba la mitad de su mísera vida. Cuando dio el paso adelante para abandonar el taburete del que se había servido su mujer para realizar el mismo acto que él se disponía a llevar a cabo, la viga no pudo soportar su peso y cayó al suelo sobre la marcha.

No volvió a intentarlo más.

Aquello había sido una señal, o al menos eso pensó él en aquel momento. Tenía algo pendiente por realizar, algo que no sabía, pero que llegaría.

Tiempo atrás, al menos eso parecía claro. Ahora, se preguntaba el motivo por el que seguía vivo; ¿por qué la viga no resistió y le dejó marcharse? ¿Acaso su destino era esperar a que se agotara el agua y la comida y esperar? ¿Tan cruel iba a ser su final? ¿Morir por falta de alimentos?

“Por favor, ayúdame”, le suplicaba a ella cada vez que, de forma involuntaria, decía su nombre en alto. “Dime qué debo hacer, dame un camino que seguir… O llévame ya contigo”.

Oyó ruido a lo lejos.

Pasos. Pasos rápidos y fuertes. Alguien estaba corriendo.

Más lejos, oía carcajadas. Muchas carcajadas, unas risas polvorientas y secas. Una manada se acercaba.

Se asomó a la ventana del piso superior, escopeta en mano y machete a la cadera, tratando de ver algo, en vano. Cada vez los sonidos eran más cercanos...